Link: Kate Beaton, y la ilustración/comic de época.

De esta chica sé poco, porque realmente consumo más sus tiras cómicas que su propia historia, pero les dejo un link interesante: creo que pocas veces me he reído tanto con la historia, y la forma que tiene esta chiquilla de ilustrarla. Kate Beaton, this way please...

Nos vemos!

Ahora, le meto ilustración

Sé que este blog se caracterizaba por su línea editorial inestable, crítica, emocional y sobretodo, muy fantasiosa, pero ahora se le va a sumar un importante elemento que trabajo desde algunos años: la ilustración. En el marco del taller que estoy tomando, y donde al segundo día Alberto Montt y Francisco Olea pidieron que hiciéramos un blog (en ese minuto pensé "Demonios, cuál de todos escojo...."), doy el puntapié inicial invitando a un nuevo personaje, surgido de 7 pedazos de papel pegados sobre una hoja de block: La Señora Mónica.

No es el primo azul de Bob Esponja, que quede clarito.

Y bien, la Señora Mónica es adicta a las compras y al tabaco, es de signo cáncer, le gusta el color rosado, y alguna vez en su vida disfrutaría de tocar el bombo.

Eso por hoy. Muchos saludos.

Días de sueños

Se me han colado sueños entre la vigilia. Sueños con agua, con mar, con cielo azul, con grandes playas blancas y rocas desnudas, junto a un profundo cielo sin nubes. Al lado de ese mar, camarines con madera astillada, pintada precariamente con colores intensos, y la prisa por querer hundirme en el mar, el sol golpeando mi cabeza.

Y la arena jugando entre los dedos de mis pies.

Otro día, y se me cuelan más sueños, de una ciudad verde y naranja, de árboles como niños gigantes con bufandas de lianas, con calles serpenteantes, con flores alucinantes, con manos frías y lluvia, mucha lluvia. Se me va el bus, se me va la tarde, también hay prisa en este sueño: prisa por llegar a otro lado, por ir a estudiar, a seguir creciendo.

Y el frío mordiéndome las mejillas.

Son dos escenarios magníficos, sueño con ambos, y los deseo profundamente.
Y por ahora, no creo que pueda acercarme a ellos y a su promesa brillante de plenitud y risa.

Beethoven Op 57 Appassionata Mov 1 Valentina Lisitsa

Una gran amiga me pasó estas canciones en mp3 hace ya unos años atrás, y entonces recordé que era la música que escuchaba mi padre....encontré paz, encontré calor y tibieza volviendo a escuchar todos estos compases.

Y siempre que quiero sentirme en paz y contenta, lo escucho. Nunca falla.

Hablando de cambios

Yo acostumbraba ser
una niña bien,
una mujer de gustos clásicos,
alguien muy polite,
con una pronunciación perfecta
del idioma español.

Era del colegio de monjas
la que siempre representó los valores
de la institución,
aun sin quererlo,
porque tal vez mostró
eso que llaman
sensibilidad y sentido común
un bien escaso
y harto difícil de cultivar.

Siempre fui la artista
(tal vez incomprendida)
pero siempre admirada
por unas pocas
que querían saber cómo dibujar
un pollo con un solo trazo.
Gran cosa, me decía,
y les sonreía.
Regalarles lo que sé hacer mejor
siempre me resulta deleitoso.

Y de pronto entendí perfectamente
que las monjas eran cualquier cosa
menos santas o iluminadas
y que con suerte eran humanas.
De ahí entendí,
que eso de clásico,
de bien, de polite,
era otra forma de decir
"eres lo que esperábamos",
"eres un buen prototipo de dueña de casa",
"eres alguien seguro y predecible".

Después de mucho, mucho tiempo
vengo a entender lo equivocada que estaba
al pensar que el fuego era hermoso,
nada más que desde un punto estético, si se quiere:
tal vez era una forma bonita y educada de decir
"qué lindo se vería el colegio incendiándose,
si la única Iglesia que ilumina es la que arde..."

Tres segundos en el Paseo Huérfanos

Las personas van como miles de hormigas vestidas de terno, entre los árboles, que se hacen los tímidos, porque los edificios los humillan. Una carita más bien triste se recuesta bajo el umbral de un gran banco, tres ancianos más allá se lamentan por lo que no pudieron cambiar del mundo, y muy arriba, una paloma tal vez se compadece del elegante ejecutivo que será víctima de un pequeño error de cálculo, sin precedentes en la historia de su traje italiano.

Un pestañeo leve

Por un momento, pierdo la fe.
No veo nada, por un segundo,
nada más que oscuridad.
Como si fuera un pestañeo veloz,
la realidad me toca, me araña,
me remece por los hombros,
me abofetea sin piedad.

Por unos segundos,
leves y tristes suspiros,
el cielo gris,
la tierra fría,
el árbol sin fruto,
y el agua turbia.

Y al pasar el segundo,
un resabio amargo,
junto a un escalofrío,
de un paralelo desconsolado,
en algún lugar del universo.